Samarcanda

En nuestros días, los viajeros tienen demasiada prisa, prisa por llegar, por llegar a toda costa, pero no se llega solamente al final del camino. En cada etapa se llega a alguna parte, a cada paso se puede descubrir una cara oculta de nuestro planeta, basta con mirar, con desar, con crecer, con amar.

-Samarcanda-

Amin Maalouf

Luvina

-Por cualquier lado que se mira, Luvina es un lugar muy triste. Usted que va para allá se dará cuenta. Yo diría que es lugar donde anida la tristeza. Donde no se conoce la sonrisa, como si a toda la gente le hubieran entablado la cara. Y usted, si quiere, puede ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la revuelve, pero no se la lleva nunca. Está allí como si allí hubiera nacido. Y hasta se puede probar y sentir, porque está siempre encima de uno, apretada contra de uno, y porque es oprimente como una gran cataplasma sobre la viva carne del corazón

>>…Dicen los de allí que cuando llena la luna, ven de bulto la figura del viento recorriendo las calles de Luvina, llevando a rastras una cobija negra; pero yo siempre lo que llegué a ver, cuando había luna en Luvina, fue la imagen del desconsuelo… siempre.

-Luvina-

Juan Rulfo

La noche del oráculo

-Los pensamientos son reales -sentenció-. Las palabras son reales. Todo lo humano es real, y a veces conocemos las cosas antes de que ocurran, aun cuando no seamos conscientes de ello. Vivimos en el presente, pero el futuro está siempre en nosotros. Puede que el escribir se reduzca a eso, Sid. No a consignar los hechos del pasado, sino a hacer que ocurran cosas en el futuro.

-La noche del oráculo-
Paul Auster

Los portadores de sueños

En todas las profecías está escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida que siempre se renueva engendraron también una generación de amadores y soñadores,
hombres y mujeres que no soñaron con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
Detrás de su apariencia cotidiana
Guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando por un pájaro muerto y más tarde también los encontraron a muchos muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías habladoras de catástrofes. Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías dijeron que sus palabras eran viejas y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso es antigua el corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas que no sólo portaban sueños sino que los multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida como también habia engendrado a los que inventaron la manera de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias torrenciales
Tuvieron algo que ver con esto,
La verdad es que como laboriosas hormiguitas estos especímenes no dejaban de soñar y de construir hermosos mundos, mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se llamaban compañeros, que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban en las muertes, se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se ayudaban en el arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento de todas partes venían a impregnarse de su aliento, de sus claras miradas hacia todas partes salían los que habían conocido portando sueños
soñando con profecías nuevas que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores y de que el mundo no tendría que terminar en la hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían puentes, jardines, juguetes sorprendentes para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder por eso no se extrañaban también sabían que la vida los había engendrado para protegerse de la muerte que anuncian las profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros vigilando los pasajes y los caminos buscando estos peligrosos cargamentos que nunca lograban atrapar porque el que no tiene ojos para soñar no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de sueños
que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos que sólo esta nueva raza de hombres puede ver la semilla de estos sueños no se puede detectar porque va envuelta en rojos corazones, en amplios vestidos de maternidad donde piecesitos soñadores alborotan los vientres que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos desencadenó un cielo de arcoiris y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto sabemos que la vida los engendró para protegerse de la muerte que anuncian las profecías.

-Los portadores de sueños-
Giconda Belli

Mama Tierra (Macaco)

Todos los nombres

Hablaron poco mientras bebían café y mordisqueaban una galleta, apenas algunas palabras sobre la rapidez con que el malvado tiempo pasa. Pasa, y ni nos damos cuenta, hace poco todavía era mañana y ya la noche está ahí, en realidad se notaba que la tarde iba llegando a su fin, pero tal vez estuviesen hablando de la vida, de sus vidas, o de la vida en general, es lo que sucede cuando asistimos a una conversación y no estamos atentos, siempre lo más importante se nos escapa

-Todos los nombres-
José Saramago

El pabellón de oro

"De nuevo me hice a la soledad sin dificultad. Me di cuenta una vez más de que para mí la forma menos penosa de vivir era no dirigiendo la palabra a nadie. Incluso mi impaciencia de vivir me abandonó. Cada día que moría tenía su encanto."

"En mis manos se hacía ceniza lo que yo quería alcanzar, y ante mis ojos, hasta donde se perdía la mirada, no había más que desierto"

"Si el Pabellón de Oro arde... Sí, si él arde, ¡que cambio en el universo de estos pobres tipos! ¡Lo de arriba abajo, revuelta la regla de oro de sus existencias! ¡Inoperantes, sus leyes!..."

"Sólo quería hacerte ver una cosa: lo que hace cambiar el mundo es el conocimiento. ¿Lo comprendes? Nada más que eso puede transformar el mundo. El simple conocimiento puede cambiarlo con todo y dejarlo tal como es, invariable. Visto así, el mundo es eternamente inmutable, pero también está en perpetua transformación."

-El pabellón de oro-
Yukio Mishima

Vida

Tú, que no sé quién eres; tú, que lees estos versos míos que tienen ya cien años, oye:
No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera, ni una sola luz de estas nubes de oro. Pero abre tus puertas y mira; y coje, entre la flor de tu jardín, el recuerdo oloroso de las flores que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón la alegría viva que esta mañana de abril te mando, a través de cien años, cantando dichosa!

-Rabindranaz Tagore-

Los indios

En la isla de Vancouver, cuenta Ruth Benedict, los indios celebraban torneos para medir la grandeza de los príncipes. Los rivales competían destruyendo sus bienes. Arrojaban al fuego sus canoas, su aceite de pescado y sus huevos de salmón; y desde un alto promontorio echaban al mar sus mantas y sus vasijas.
Vencía el que se despojaba de todo.

El libro de los abrazos
-Eduardo Galeano-

La vorágine

Tú eres la catedral de la pesadumbre, donde dioses desconocidos hablan a media voz, en el idioma de los murmullos, prometiendo longevidad a los árboles imponentes, contemporáneos del paraíso, que eran ya decanos cuando las primeras tribus aparecieron y esperan impasibles el hundimiento de los siglos venturos. Tus vegetales forman sobre la tierra la poderosa familia que no traiciona nunca. El abrazo que no pueden darse tus ramazones lo llevan las enredaderas y los bejucos, y eres solidaria hasta en dolor de la hoja que cae. Tus multísonas voces forman un solo eco al llorar por los troncos que se desploman, y en cada brecha los nuevos gérmenes apresuran sus gestaciones. Tú tienes la adustez de la fuerza cósmica y encarnas un misterio de la creación. No obstante, mi espíritu sólo se aviene con lo inestable, desde que soporta el peso de su perpetuidad, y, más que a la encina de fornido gajo, aprendió a amar a la orquídea lánguida, porque es efímera como el hombre y marchitable como su ilusión.

La vorágine
-Jose Eustaquio Rivera-

No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que casi es un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.

Walt Whitman

De los indios yaquis

Sí - me dijo don Juan- es una cosa muy triste, pero figúrate que también es muy triste tu situación y si tú crees estar en condiciones mejores que los indios yaquis te equivocas. Es la condición del hombre en general el estar en un estado espeluznante de caos. Nadie está mejor que otro. Todos somos seres que vamos a morir y a menos que tomemos en cuenta cabal esta situación, no hay remedio para nosotros.

Breve fragmente de entrevista a Carlos Castaneda en octubre de 1996
http://www.verdeclaro.net/entrevista.html

La montaña del alma

"No soy un lobo, tan sólo quiero convertirme en uno para refugiarme en la naturaleza, pero no consigo desembarazarme de mi apariencia humana"

La montaña del alma

-Gao Xingjian-

La mayoría prefiere tener la razón que ser feliz

Demian

"Quería tan sólo intentar vivir lo que tendía a brotar espontáneamente de mí. ¿Por qué habría de serme tan difícil?"

Demian

-Hermann Hesse-

Ítaca

Cuando emprendes el viaje hacia Ítaca
debes pedir que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de conocimiento.
Debes pedir que el camino sea largo
que sean muchas las madrugadas
en las que entres en un puerto que tus ojos desconocían,
y vayas a ciudades a aprender de los que saben.
Ten siempre en el corazón la idea de Ítaca.
Has de llegar a ella, es tu destino,
pero no fuerces nada la travesía.
Es preferible que dure muchos años,
que seas viejo cuando fondees en la isla,
enriquecido con todo lo que habrás ganado en el camino
sin esperar que te ofrezca más riquezas.
Ítaca te ha dado el hermoso viaje,
sin ella, no habrías zarpado.
Y si la encuentras pobre, no pienses que Ítaca
te ha engañado. Sabio como te habrás hecho,
sabrás muy bien qué significan las Ítacas.

Más lejos, tenéis que ir más lejos
de los árboles caídos que ahora os aprisionan,
y cuando lo hayáis conseguido
tened muy presente no deteneros.
Más lejos, id siempre más lejos
más lejos del presente que ahora os encadena,
y cuando os hayáis liberado
emprended otra vez nuevos pasos.
Más lejos, siempre mucho más lejos,
más lejos del mañana que ya se está acercando.
Y cuando creáis que habéis llegado, sabed encontrar nuevas sendas.

Que tengan buen viaje los guerreros
que a su pueblo son fieles,
que el dios de los vientos favorezca
el velamen de su barco,
y que a pesar de su antiguo combate
encuentren placer en los cuerpos más amantes,
llenen redes de estrellas deseadas,
llenos de aventuras, llenos de conocimiento.
Que tengan buen viaje los guerreros
si a su pueblo fieles son,
y que a pesar de su antiguo combate,
el amor colme su cuerpo generoso,
que encuentren los caminos de los viejos anhelos,
llenos de aventuras, llenos de conocimiento.

Viatge a Ítica

-Lluis Llac-

El mundo de Sofía

"...¿y si durmieras? ¿Y si en tu sueño, soñaras? ¿Y si soñaras que ibas al cielo y allí recogerías una extraña y hermosa flor? ¿Y si cuando despertaras tuvieras la flor en tu mano? ¿Ah, entonces qué?..."

El mundo de Sofía

-Jostein Gaarden-

Viviendo a ciegas

Asisto atónita a la putrefacción progresiva de esta sociedad. O quizás me estoy quedando anticuada. Me siento como una espectadora flotando en una burbuja que anduviera sobrevolando todos los lugares. Y alucino. Me encuentro totalmente fuera de sitio. En el trabajo cada vez resulta más evidente la prostitución laboral. El que no se deja vapulear porque tiene una hipoteca que pagar o unos hijos que mantener, aguanta compungido a un jefe o unas tareas que le amargan cada jornada. Otros más perezosos venden sus intimidades y sus mentiras por televisión aprovechando que hay gente que les ve (porque se aburren con sus propias tristes vidas) y chupatintas que les pagan porque bien rentable les sale.

En periodismo, en concreto, estorban un montón de oportunistas, que no periodistas, que venden su pluma, y su mente, por una invitación a un restaurante o a un viaje, por recibir puntualmente todas las novedades del mercado de la cosmética o la moda, o por quedar bien con una editorial en la que algún día querrían publicar uno de esos libros que hoy escribe cualquiera. Lo curioso es que la gente los compra, mucho más que toda esa literatura de calidad que desaparece de las librerías enseguida, engullida por los superventas que ensalza la publicidad (por la cual nos cuestan tan caros los libros, y lo mismo ocurre con la música).

En las relaciones personales, la soledad es la peste. Impresionante la incapacidad que afecta a la peña a la hora de escuchar a los demás. Y la necesidad que tenemos todos de que nos escuchen. Por ello, cuando alguien presta atención a lo que contamos, sin esperar a que deje de sonar nuestra voz para empezar a soltar su monólogo, damos rienda suelta a toda la verborrea acumulada sin parar de hablar de nosotros mismos. Puro egocentrismo. Nos da igual cómo esté el otro, no le preguntamos porque no nos importa realmente nada más que su mera presencia como oyente. La incomunicación se vuelve patente en la dificultad para conseguir amigos, pareja, o incluso para sostener la relación con los familiares. Estamos rodeados de desconocidos porque no nos molestamos ni en conocer nuestro interior. Para algo vemos tanto la tele. Y sí, ya se sabe que profundizar en las miserias internas escuece, que reconocer errores, defectos, despropósitos, maldades e incoherencias duele. Tal vez es el peaje que debemos pagar para comenzar a evolucionar y reparar aquello que nos hace infelices.

En lugar de eso, nos lanzamos tal que posesos hacia las superficies comerciales a saciar nuestras ansiedades comprando todo lo que se presupone que hemos de exhibir en nuestras casas si tenemos un nivel adquisitivo decente. Lo cual a veces no se corresponde con la realidad, por eso hay tantas familias empeñadas en créditos sempiternos.

Por la noche, todavía supura un aspecto peor de las personas. Todas esas tensiones, represiones y frustraciones apelmazadas en el cerebro se expanden por todo el cuerpo con el alcohol y alcanzan su punto de ebullición en las partes bajas. Así que en las discotecas va todo el mundo desesperado por pillar cacho, ellos con la cadera por delante y ellas con la pechera hacia arriba. A probar suerte; a ver si, ya que no aciertan a comunicarse con palabras, al menos se entienden en la cama. El handicap es que con el índice de alcoholemia que acostumbra a haber en la sangre, la mañana siguiente suele suponer un susto, más que un gusto. Al final, actuar a ciegas nunca dio buen resultado, pero no por ello deja de ser una forma de ir por la vida.

Elisabeth G. Iborra
elisabethg_99@yahoo.es

Cucaracha de metacrilato

Cuando Cohete se despertó después de una noche de juerga se vio convertido en un pequeño escolar y una señora lo zarandeaba para desliar la maraña de hermosos sueños que había tejido con hilillos de saliva sobre la almohada. Una ducha mandó el recuerdo del edredón sumidero abajo. La calle le pareció un estruendo donde las semifusas habían sido afiladas para herirle entre ceja y ceja. Llegó a una institución donde un señor desagradable le recordó que estaba encadenado a compromisos que se habían vuelto apremiantes durante el bululú noctámbulo de confeti y garrafón. Hundido en aquel marasmo, quiso parar el mundo y apearse, pedir permiso para ir al baño, aducir que a él no se lo habían explicado bien, que él no era, que era su primo, que él no había hecho nada, que debía haber un error. Pero no había error: el belén se había apagado. Su mente era todavía un poso de calimocho dentro de un vaso arrugado en la acera...

El territorio gamusino
-Pablo Carbonell-